"Стихи о некрасивой девочке"
Среди других играющих детей
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.[cut]
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.
Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
Николай Заболоцкий.
Она напоминает лягушонка.
Заправлена в трусы худая рубашонка,
Колечки рыжеватые кудрей
Рассыпаны, рот длинен, зубки кривы,
Черты лица остры и некрасивы.
Двум мальчуганам, сверстникам её,
Отцы купили по велосипеду.[cut]
Сегодня мальчики, не торопясь к обеду,
Гоняют по двору, забывши про неё,
Она ж за ними бегает по следу.
Чужая радость так же, как своя,
Томит её и вон из сердца рвётся,
И девочка ликует и смеётся,
Охваченная счастьем бытия.
Ни тени зависти, ни умысла худого
Ещё не знает это существо.
Ей всё на свете так безмерно ново,
Так живо всё, что для иных мертво!
И не хочу я думать, наблюдая,
Что будет день, когда она, рыдая,
Увидит с ужасом, что посреди подруг
Она всего лишь бедная дурнушка!
Мне верить хочется, что сердце не игрушка,
Сломать его едва ли можно вдруг!
Мне верить хочется, что чистый этот пламень,
Который в глубине её горит,
Всю боль свою один переболит
И перетопит самый тяжкий камень!
И пусть черты её нехороши
И нечем ей прельстить воображенье,-
Младенческая грация души
Уже сквозит в любом её движенье.
А если это так, то что есть красота
И почему её обожествляют люди?
Сосуд она, в котором пустота,
Или огонь, мерцающий в сосуде?
Николай Заболоцкий.
- +19
- 30
- 3457
- 16 апреля 2010, 19:26
Комментарии
13 июня 2010 года Молчунья #
13 июня 2010 года mamsik50 #
13 июня 2010 года Молчунья #
18 апреля 2010 года lelika # (модератор)
Очень люблю Заболоцкого с его трогательностью и проницательностью!!
18 апреля 2010 года Молчунья #
18 апреля 2010 года ksenia010280 #
18 апреля 2010 года Молчунья #
17 апреля 2010 года Мария-Софья #
17 апреля 2010 года Молчунья #
17 апреля 2010 года larik_malasha # (модератор)
17 апреля 2010 года Молчунья #
17 апреля 2010 года Витта2 #
17 апреля 2010 года Молчунья #
17 апреля 2010 года m_Olesia #
17 апреля 2010 года Молчунья #
17 апреля 2010 года Молчунья #
17 апреля 2010 года m_Olesia #
17 апреля 2010 года Молчунья #
16 апреля 2010 года Wolga #
16 апреля 2010 года Молчунья #
Вам спасибо,что заглянули!
16 апреля 2010 года swetik-semizwetik #
16 апреля 2010 года Молчунья #
16 апреля 2010 года swetik-semizwetik #
16 апреля 2010 года Молчунья #
16 апреля 2010 года swetik-semizwetik #
16 апреля 2010 года O_beyba #
16 апреля 2010 года Молчунья #
16 апреля 2010 года O_beyba #
16 апреля 2010 года swetik-semizwetik #
16 апреля 2010 года Молчунья #
Оставить комментарий
Вы можете войти на сайт без регистрации и ввода пароля, воспользовавшись своей учетной записью на следующих сайтах: